Il n'a rien dit. Je n'ai rien dit. Nous savions. Sans savoir. Tout était en marche.

C'était pour l'oncle. Il est parti, un pied pourri, grimper les racines. Quelle idée.. nos yeux se disaient. Il ne verra jamais le pissenlit, lui ! Ah, non, seulement la pelle. Et le petit prince s'est assis au coin du lit. Son écharpe verte, flottante sans vent. Il sentait la rose des marécages. Il avait ce parfum impossible de l'échappée souhaitée et condamnée. Ses mèches bouclées, belles et si revêches. Il fixait, entre tendresse et devoir. Au delà de mon front.

Je me souviens de lui comme si c'était maintenant. De ce baluchon tout à coup lourd comme le plomb. A gravir. Une sierra sans fin, une butte solaire d'un dieu. Et lui, dans ses yeux, on savait qu'il n'avait pas de dieu. Il donne envie de larmer jaune, le petit prince. Si près de ton souffle, il t'écoute. Il est là tout le temps. Il happe dans la mémoire des terres tous tes souffles. En messager des boues. J'ai hoqueté. L'oncle, au pied inerte depuis 10 jours, j'ai hoqueté. Alors le petit prince s'est arrêté et il a lâché le baluchon. Le ciel devait être sanglant de sa fin ou noir d'absence, ou d'un pâle de renaissance. Dans ses yeux, c'est tout ça à la fois. Un arc-en-ciel confondu : la tu-meurs de la boue ! Il a souri de ses lèvres basses et vers sa pelle ses mains sont allées. Des mains d'hommes sur ce corps adolescent. Calleuses et sèches d'avoir trop pratiqué terre, pierre et rêve. Et il a accompli cet enfoncement de ferraille dans le sol, sa levée qui éjecte sa prise. Il a remué. Jusqu'au trou. Des heures, des minutes, des jour, des secondes, des mois.. accordé au sablier-tien. Et comme à chaque fois il a jeté la pelle, les mains rouges de sang. Les yeux hagards et violacés il a déversé le baluchon. Dans le trou. Et il s'est écroulé sur la pierre des hauteurs. Bras et jambes abandonnés, de dos, face à l'infini. En étoile de mer. Séchée sur terre.

Pour pêcher, il faut une canne, un ver -et pas n'importe lequel!- un bon hameçon, une berge, de l'eau avec du poisson -vaut mieux!- et attendre. Il crame un bout de fil de pêche avec son mégot. Son vieux mégot de roulé qu'il traîne dans sa bouche depuis le matin. Le fil crame pas, il sort le mégot. Ah, cela aussi fait partie du matériel ! Le mégot ! Un trou dans sa bouche, la lèvre est inclinée en mini-demie-lune. Où il remet le mégot. Cette bouche où le mégot habite en tout droit désormais. Puis il ouvre sa bouteille en plastique de rosée. Pose sa canne. Et s'assoie plus loin, dans l'herbe grasse d'ombre. Sa femme, déjà hagarde. Le regard sournois, méchant. Enfin, on lui laisse pas le temps, on court et on joue de rien avec le petit frère. Lui qui a les yeux si rieurs. Une innocence incarnée, auquel on volerait une proximité du monde. Ces yeux plissés d'amusement, ce bonheur à contempler. On joue, sur la berge. Esquivant de la vue le rosé dans le plastique-volvic, le mégot si bien à sa place, ces corps meurtris. C'est 11h.

L'histoire nous dira qu'ils ont abandonné. Voilà leur mort lente. Leur nage coulante dans les marres de plastiques rosées. Au soleil, au bord de leur terne ravière liquide, leur ivre sans paix. Ils roupillaient à la quête de la tombe-oublie. Desséchés et suintants. Cent années, sans jour, sans moi.

C'est 11h. Rien ne mort à l'hameçon ; et ça ne mordra que tard. Quelques années suffiront. Le petit prince arrachera ces plaies et les balancera du bout du baluchon. Sans retrouvailles, sans lien, seuls. Le petit prince est à son œuvre, baluchon et gravier gravi. Il met dans les trous frais de sa pelle. Et les mèches folles et mortelles il repart, tout contre le souffle diminué du monde.

Et s’éclipse. Un appel de terre froid sous les pieds.

Je l'ai cherché. Porté disparu. Mais comme tout disparu, il n'est pas réapparu.

Seulement il y a quelques mois. C'était le 31 mars.

Sur ma fenêtre. » Fafreluche

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